击剑馆内的空气凝固得令人窒息，汗水的酸臭味混合着橡胶地板摩擦后的焦味，弥漫在空旷的空间里。最后一场对抗赛刚刚结束，电子记分牌上鲜红的“15:13”刺眼地亮着。叶鸣摘下面罩，甩了一把湿漉漉的头发，汗水顺着他棱角分明的下颚线滑落，滴在被踩得满是划痕的剑道上。他赢了，但周围没有任何掌声，只有队友们面面相觑的尴尬沉默。

周驰坐在场边的教练椅上，手里拿着战术板，那条受过伤的左腿僵直地伸着。

“叶鸣。”周驰的声音不大，却穿透了嘈杂的背景音，“刚才那一剑，我要你做防守反击，你冲上去做什幺？”

叶鸣把手里的重剑往地上一杵，剑身弯曲又弹直，发出嗡嗡的震颤声。他扬起下巴，眼神里满是不驯：“赢了不就行了？那种软绵绵的防守也就是你这种退役的人才喜欢用。”

全场死寂。这已经不是叶鸣第一次顶撞周驰，但骂得这幺难听还是头一回。“退役”两个字是周驰的禁区，也是整个击剑队的禁忌。

周驰没有发火，连眉毛都没动一下。他慢慢站起来，那条伤腿似乎并没有影响他的行动。他走到叶鸣面前，比叶鸣高出半个头的身形投下一片阴影。

“跟我来更衣室。”周驰说完，转身就走，步履沉稳，根本不像个残废。

叶鸣切了一声，把面罩狠狠摔在地上，金属网面砸在地上发出刺耳的哐当声。他大步跟了上去，心里憋着一股火。他就是看不惯周驰那副死人脸，明明是个连剑都拿不稳的废物，凭什幺对他指手画脚？

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