缇亚转过身，背对着他，往走廊深处走。

她的步伐很慢，肩膀微微耷拉着，脊背弓出一个怯懦的弧度。

一个被吓住了的、乖乖听话的孤儿的姿态。

贝利跟在后面，公文包换到了左手，右手空着，插在裤袋里。他的皮鞋踩在拼花地板上，每一步都带着一种施舍般的耐心。

他见过太多次这种场景了。孤儿们翻遍每一个角落，把攒下的硬币和皱巴巴的纸币捧到他面前，低着头，声音发抖，说“这是全部了”。然后他说“不够”，再然后……

缇亚推开了走廊尽头那扇门。

她的房间。

十平米，单人床，床头柜，一个空衣柜。百叶窗关着，房间里的光线很暗，只有门外的走廊灯投进来一片长方形的暖黄色光斑。

缇亚走进去，蹲在床头柜前面，拉开抽屉。她的手在抽屉里摸了一会儿，动作犹豫而迟疑。

贝利站在门槛上。

这是他雷打不动的习惯——永远不踏进任何一间孤儿住的房间。不是因为尊重，是因为他在这栋楼里收租十几年，被交不上租走投无路的孤儿们袭击过几次。

后来，孤儿院再也没见过这几个孩子的身影。

他站在门槛旁边，右手从裤袋里抽了出来。

“浪费我的时间，我不介意让你吃点苦头。”

缇亚站起来，转过身。她的手里攥着什幺东西——一团揉皱的、灰扑扑的布料。她低着头，肩膀缩着，往前走了两步，把手里的东西递出去。

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